Фея со сломанным крылом.
Я давно не писала стихов,

Ни ложилась рифма на строчку.

А ведь стих нечто больше слов

Просто высказанных поодиночке.



Он идет через сердце вверх

Подступающим к горлу криком,

А затем, на губах осев,

Отпечатается ручкой в книгу.



Почему-то они важней

Многогранной, но пошлой прозы.

Почему-то важней для людей,

Как ромашка милее розы.



Только вот почему, скажи,

Те стихи встают перед глазами

Горьким вкусом ненужной слезы

И запавшими в душу словами?…









P.S.



Я теперь поняла почему

Так давно не писала стихами.

Я счастливей была, потому

И могла выражаться словами.